MA TETE

Je vais bien ce matin, sauf ma tête !

La douleur têtue ne veut rien lâcher,

pas même un bout tenu.

Du côté de l'oreille sa rage sourde aboie,

chienne acariâtre à l'oeuvre :

la tuer, c'est ma mort.

Il me faut supporter cette hyène,

cette peste qui me fait hoqueter,

balbutier.

Des heures, des heures plus longues que les jours ;

et ne me parlez pas des nuits !

Elle me lacère le cuir,

m'étrille la moindre pensée

depuis des années, des lustres. Après toutes les ruses,

les scènes, les potions, les couteaux,

je n'ai plus qu'un seul remède :

-- rastati ! rastou ! rasta !

rasta ! rastati ! rastou !